Chronique de François Simon : Le Dôme, « Quel dommage ! »

C'est comme un vieux caïman allongé dans le carrefour Vavin de Paris. Il ne dort que d'un œil, mais grince encore comme les vieux gréements. Son dôme ? Il est tout là-haut, au sommet de l'immeuble, surplombant La Rotonde en face et La Coupole plus loin. Né en 1898, le Café du Dôme s'illustra d'abord avec sa saucisse de Toulouse et sa grande assiette de purée. Il obliqua ensuite vers les poissons et les fruits de mer, armoiries solidement ancrées malgré les récentes vicissitudes de la conjoncture économique.

Question casting, le générique est impressionnant  : Ernest Hemingway se rend compte au-dessus de son verre de Pernod que « Paris est une fête » (livre publié en 1964 de manière posthume), Luis Buñuel y rencontre Man Ray. Dans votre dos, voici sur une photo de Dalí frisant sa moustache. Le Dôme n'a cessé de réunir  : Simone de Beauvoir et Jean-Paul Sartre, Apollinaire et Pascin. Lénine et Trotski y lisaient les journaux russes. Agnès Varda y planta le trépied de sa caméra pour Cléo de 5 à 7 (1962), autant dire qu'il y en a dans la sacoche. Même les maîtres d'hôtel ont ça dans le sang, surjouent et poussent à la consommation.

Lors de la prise de commande, alors que nous étions debout sur les freins à limiter la casse en nous partageant une assiette de six huîtres à 24 euros (des fines de claire no 3), notre homme à la chevelure ondulée eut ce cri de cœur, sonore et dramatique  : « Quel dommage  ! », qui étrangement résonna comme une dédicace à notre endroit façon « Quels connards  ! ». Et derechef de suggérer, « plus savoureux », 6 huîtres Tsarskaya à 33 euros. Bah, dans ces cas-là, notre ego étant déjà salement fissuré, autant lâchement s'engager dans le pathos de l'officiant, le libérer de l'affront que nous lui avons fait subir.