Anna Cabana
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Victor Pouchet chez lui, à Paris, le 7 mars.
© CYRILLE GEORGE JERUSALMI POUR LA TRIBUNE DIMANCHE
Ce qui est dangereux avec la poésie - pour ceux qui en lisent comme pour ceux qui en écrivent -, c'est qu'elle ne pardonne pas : elle est sans concession avec les fausses notes, sans compromis avec les petites impostures, sans
accommodement avec les demi-talents : elle produit des sons justes, et d'autres qui ne le sont pas, et puis voilà, ne cherchez pas, il n'y a rien entre les deux.À lire également
La Grande Aventure
(du confinement). Le tome 2 qu'il nous livre aujourd'hui - chez Gallimard, cette fois, sur les traces de Perros... - est une micro-aventure : l'odyssée de la banalité d'un été à Paris conçue à la manière d'un roman picaresque. Cent onze poèmes, aussi dérisoires qu'essentiels.
« Dès qu'il fait gris / même très peu / qu'importe l'heure / j'allume toutes / les lumières / et je fabrique / à peu de frais / des contre-feux / qui éliminent / le désespoir / très simplement. »Anna Cabana
